La historia de San Pío de Pietrelcina

Hay historias que uno no puede leer con los brazos cruzados. La de Francesco Forgione es una de ellas.

Nació el 25 de mayo de 1887 en un pueblo pobre del sur de Italia, entre campos y colinas, hijo de campesinos que encomendaron la protección de su recién nacido a San Francisco de Asís, razón por la cual lo bautizaron con ese nombre al día siguiente. No tuvo lujos ni comodidades. Pero, como él mismo diría más adelante, nunca le faltó nada.

Eso ya dice algo de quién sería.

Un niño que rezaba mientras otros jugaban

Fue el tercero de siete hijos en una familia de humildes agricultores devotos, y desde muy pequeño mostró algo que sus vecinos notaban sin saber nombrarlo del todo: una inclinación profunda hacia la oración, hacia lo sagrado. Era un niño introvertido que pasaba horas rezando frente al altar de la iglesia de Santa Ana.

A los quince años entró al seminario capuchino. La noche antes de entrar, tuvo una visión de Jesús posando su mano en su hombro, dándole valor, mientras la Virgen le hablaba suavemente, penetrando en lo más profundo de su alma.

Imagina eso por un momento: un adolescente pobre, de un pueblo sin nombre, sintiendo que no estaba solo antes de dar el paso más importante de su vida. Quizás tú también has necesitado esa certeza alguna vez, esa señal de que alguien te sostiene el hombro justo antes de un salto que te da miedo.

El dolor que no se fue nunca

Fue ordenado sacerdote en 1910, pero su salud era tan frágil que tuvo que volver con su familia durante seis años. Fue entonces cuando empezó lo que ningún médico pudo explicar: sintió quemaduras intensísimas en las manos, los pies y el costado, dolor real sin marca visible en la piel.

Ocho años después, en 1918, algo cambió para siempre. Padre Pío vivió lo que se conoce como transverberación: su corazón fue atravesado espiritualmente, y sangró de verdad. A partir de ahí comenzó a revivir la pasión de Cristo, y las heridas —los estigmas— se volvieron visibles para todos. Nunca sanaron. Sangró el resto de su vida. Fue el primer sacerdote estigmatizado en la historia de la Iglesia.

No hace falta compartir su fe para sentir el peso de esa frase: cincuenta años sangrando, todos los días, sin que la herida cerrara jamás. Y aun así, siguió levantándose. Siguió confesando. Siguió sirviendo.

Eso también es parte de la historia que casi nadie cuenta: cuánto cuesta, en el cuerpo, sostener una vocación.

Perseguido por la misma Iglesia a la que servía

La fama de Padre Pío creció rápido, y con ella, la desconfianza. En 1931, el Santo Oficio abrió una investigación en su contra y lo sometió a una especie de “arresto domiciliario”: le prohibieron contactar con los fieles y solo se le permitió celebrar misa en privado.

Piénsalo: el hombre que llevaba en su propio cuerpo las heridas de Cristo, aislado, cuestionado, silenciado por años, precisamente por quienes deberían haberlo comprendido mejor. Hay algo profundamente humano en esa injusticia, algo que reconoce cualquiera que alguna vez haya sido incomprendido por hacer lo que sentía correcto.

No se defendió con ira. Se quedó. Rezó. Esperó.

Convertir el propio dolor en un hospital para otros

Y aquí está, quizá, la parte más luminosa de su historia. En lugar de encerrarse en su sufrimiento, Padre Pío decidió construir algo para el sufrimiento de los demás.

En 1940 empezó, casi de la nada, con apenas cuatro millones de liras en el banco, un proyecto que muchos consideraron una locura: un hospital en un pueblo pobre del sur de Italia. “También quiero dar mi ofrenda”, dijo, entregando los diez centavos que un hombre suizo le había regalado esa misma mañana. Así empezó.

Lo llamó Casa Sollievo della Sofferenza —Casa para el Alivio del Sufrimiento— porque, según explicó después, esa obra nació “inspirada y creada para ser una demostración espiritual del amor de Dios a través de un llamado a la caridad”.

Cuando finalmente lo inauguró en 1956, dijo algo que todavía conmueve: que “una semilla ha sido sembrada en la Tierra, que Dios calentará con los rayos de su amor… un lugar de oración y de ciencia”. Un año después añadió que ahí, “pacientes, médicos, sacerdotes serán reservas de amor, y cuando abunde en uno, se pasará a todos”.

Un hombre que sangraba todos los días, construyendo un lugar para que otros dejaran de sangrar. Ese es, tal vez, el resumen más honesto de quién fue.

Lo que dijo el Papa el día que lo hizo santo

El 16 de junio de 2002, ante más de 300.000 personas en la Plaza de San Pedro, Juan Pablo II canonizó a Padre Pío. En su homilía, tomó como punto de partida una frase del Evangelio de Mateo sobre un yugo llevadero y una carga ligera, y explicó que esas palabras resumían de algún modo toda la existencia del fraile de Pietrelcina. El Papa señaló que la imagen del yugo evocaba las muchas pruebas que enfrentó el humilde capuchino, y que en él se contemplaba cuán dulce resulta ese peso cuando se lleva con amor fiel.

Y añadió algo que, releído hoy, parece resumir toda esta historia: que las dificultades y los dolores, cuando se aceptan por amor, se transforman en un camino privilegiado hacia algo más grande.

No es una frase fácil. Pero viniendo de la vida de un hombre que sangró durante medio siglo y aun así construyó un hospital para otros, suena menos a consuelo barato y más a una verdad ganada a pulso.

“Reza, confía y no te preocupes”

Es la frase por la que muchos lo recuerdan, la que repitió a quienes se acercaban buscando consuelo. No prometía que el dolor desapareciera. Prometía compañía en medio de él.

Padre Pío murió el 23 de septiembre de 1968, en San Giovanni Rotondo, el mismo lugar donde había construido su hospital, a los 81 años. Fue beatificado el 2 de mayo de 1999 y canonizado el 16 de junio de 2002, en la ceremonia más multitudinaria que ha vivido la Iglesia en ese lugar.

Hoy, cada 23 de septiembre miles de personas en el mundo se reúnen a celebrar su memoria. No solo por los milagros que le atribuyen, sino por algo más simple y más difícil: por haber convertido cincuenta años de dolor ininterrumpido en una vida entera dedicada a aliviar el de los demás. Quizás no compartas su fe. Pero es difícil no sentir algo frente a esa decisión: que el sufrimiento propio, en lugar de encerrarte, puede convertirse en la razón para abrirle una puerta a alguien más.